La poesía no quiere adeptos, sino amantes

[luxbella]

Llego rallando el límite, pero aún es 23 de abril (o al menos lo es el momento en el que he abierto el semagic) así que aún llego a tiempo de celebrar el día del libro. Y como ando algo escasa de imaginación y... es domingo, tampoco se me pueden pedir milagros, me voy a limitar a churrimangar el meme de los libros de los diarios de jovifan y tasqueta.

Pero ya me conoces, conmigo nada puede ser tan simple. Así que he decidido sustituir los libros por poemas (más que nada porque mis libros favoritos o son de la biblioteca o están desaparecidos en combate, pero tu haz como que es por un alarde de originalidad)

La cosa de todas formas funcionará parecida al meme de los libros, yo pongo parte de algún poema y tú me dices el autor. Si ya sabes el título y el libro en el que se incluye ya es para nota, y si encima lo continúas te pondremos una coronita de laurel, como a los poetas clásicos. pero con el autor nos conformamos por aquí.

1. Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen
   de todos los poemas,
   poseerás lo bueno de la tierra y del sol... aún quedan
   millones de soles,
   nada recibirás ya de segunda o tercera mano...
   ni mirarás a través de los ojos de los muertos...
   ni te alimentarás de los espectros de los libros,
   tampoco mirarás a través de mis ojos, ni aceptarás las cosas
   que te digo,
   escucharás lo que te llega de todos lados
   y lo tamizarás tú mismo.




2. Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
   hoy estoy para penas solamente,
   hoy no tengo amistad,
   hoy sólo tengo ansias
   de arrancarme de cuajo el corazón
   y ponerlo debajo de un zapato.




3. Sus muslos se me escapaban
   como peces sorprendidos,
   la mitad llenos de lumbre,
   la mitad llenos de frío.
   Aquella noche corrí
   el mejor de los caminos,
   montado en potra de nácar
   sin bridas y sin estribos.
   No quiero decir, por hombre,
   las cosas que ella me dijo.
   La luz del entendimiento
   me hace ser muy comedido.
   Sucia de besos y arena,
   yo me la llevé del río.
   Con el aire se batían
   las espadas de los lirios.




4. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
   La noche está estrellada y ella no está conmigo.
   
   Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
   Mi alma no se contenta con haberla perdido.
   
   La misma noche que hace blanquear los mismos
   árboles.
   Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.




5. Sonreid. Sed alegres. Cantad la vida nueva.
   Pero yo sin vivirla, ¡cuántas veces la canto!
   ¡Cuántas veces animo ciegamente a los tristes,
   diciéndoles: Sed fuertes, porque vuestra es el alba!
   
   Perdonadme que hoy sienta pena y la diga.
   No me culpéis. Ha sido
   la vuelta del otoño.

Y como extra el comienzo de un libro. Pero es que a pesar de ser novela el principio de este libro siempre me ha parecido pura poesía:

• Y dijo la mujer:
  -Máldito sea Amor, que me asesina. Teñid de muerte el Nilo. Poned de luto las nubes. Convertid Egipto en un sepulcro.
  
  Y así se hizo. Y el espanto fue descendiendo por el río. Y la muerte se instaló en las orillas. Y cayó el infierno sobre el universo.
  
  Cumplida la orden, una densa nube negra entoldó los cielos en los que jamás hay nubes. Por lo insólita, diríase el velo de una diosa traicionera. Dijérase sangre podrida goteando sobre los frondosos palmerales, las forestas de papiros, los huertos y jardines que un día fueron fértiles.

No voy a ¿Screnear? ¿ocultar? los comentarios, porque soy así de buena y confío en que no hareis trampa y tratareis de adivinarlo sin copiar.

Y también porque sé que la poesía tiene ese algo contagioso y sé que no te vas a resistir a dejar en tu comentario tu poema favorito o en su defecto el primero que te pase por la cabeza, y seguro que a todo el mundo le gustará leer los comentarios de los demás.

Besos,

Lux.


Estoy: Poética
Escucho: Arabesque Nº1 de Debussy (Versión Isao Tomita para "El planeta Imaginario")

Comments

[tasqueta.livejournal.com]

Pues de poesia, no tengo ni idea... Pero ya que estoy, te dejo una de mis poesias favoritas. Es de Mario Benedetti, escritor que me encanta.

Todavía

No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría

palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo

tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto

nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa

sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía

pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro

y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido

y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.

Y el libro es No digas que fué un sueño, de Terenci Moix. ¡Como no reconocerlo! si he empezado a leerlo 3 veces y nunca he podido terminarlo. Se me hace demasiado larga la depresión de Cleopatra....

Bss,
Tas

[luxbella.livejournal.com]

A mi me regalaron el libro y tarde como cosa de un par de años en ponerme a leerlo, no sé muy bien. Me encantaba ese principio, pero luego me atascaba un montón. Al final sé que lo leí y en su momento me gustó muchísimo... Eso sí, ahora mismo no recuerdo nada del libro excepto el principio.

No había leido nada de Benedetti, pero habrá que anotarlo en la lista.

Y para tí una de piratas (no te pongo todo el poema porque... bueno, nos lo sabemos todos y sinceramente, lo que realmente me gusta del poema es esto):


Canción del pirata

José de Espronceda

[...]
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
[...]

Besos,

Lux.

[rethis.livejournal.com]

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Pues yo soy bequeriana, y un tanto avariciosa, y como tal, no dejo un poema, sino dos, hale. Ah, y no, ni idea de tus poemas, aunque el cuarto me ha gustado *_*

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mis labios una frase de perdón.
Habló el orgullo y enjugó su llanto
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro,
pero al pensar en nuestro mutuo amor
yo digo aún: "¿por qué callé aquel día?"
y ella dirá: "¿por qué no lloré yo?"

[luxbella.livejournal.com]

A mi de Becquer siempre me ha gustado mucho aquello de...

Olas gigantes que os rompéis bramando
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras!
Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras!
Nubes de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las desprendidas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras!
Llevadme por piedad a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!


Si te ha gustado el trocito de poema del 4, deberías leerlo entero. De hecho es probable que ya lo hayas hecho, pues es el famoso poema de "Puedo escribir los versos más tristes esta noche", del señor que ilustra el icono aquí presente (o sea, de Neruda).

Besos,

Lux.

[samauri.livejournal.com]

Es increíble las cosas que se almacenan en mi cabeza, porque pensé que no me iba a acordar de ninguna y al final se ha hecho la luz.

La prim3ra creo que es de Walt Whitman, porque esas dos primeras líneas me llamaron la atención en su día. De la tercera recuerdo el final y me parece que es de un poeta español, muy conocido, ¿Lorca puede ser? Y la quinta (sí, curiosamente sólo me salen las impares) también es de un español, y creo que también de la Generación del 27. Espero que tanta clase de literatura y tener a una madre profesora de ello haya servido para algo ;)

Y el libro creo que no lo he leído, pero habla sobre Egipto y si me dijeras que es también de un español, sería de Terenci Moix por un dos más dos son cuatro :p

A una menda, que para esto de la poesía es bastante simple, siempre le han gustado las de Pedro Salinas. Puede que sea porque las entienda mejor seguramente. Y mi favorita suya sería ésta:

Ayer te besé en los labios

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más.
El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada
ya, para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no
-¿adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Besos! (sí, más besos aún :p)

[luxbella.livejournal.com]

Pues para no saber, has acertado bastante. Sip, el primero es del "Canto a mi mismo" del tío Walt. El tercero de Lorca ("la Casada Infiel" aquel de 'Yo me la llevé al río creyendo que era mozuela pero tenía marido') y el quinto también es de otro escritor del 27 -siempre he sido yo muy de esa generación- Concretamente de Alberti, que no es uno de mis favoritos pero ese poema siempre me ha gustado mucho.

Y evidentemente el libro de Cleopatra convirtiendo Egipto en un sepulcro es de Terenci Moix, concretamente "No digas que fue un sueño".

Me ha gustado mucho ese poema de besos (ahora te hecho más de menos, sniff, sniff). Y como no, para mi churri uno de amor, de un tal Luis Alberto de Cuenca que descubrí gracias a alguien de DevianArt:

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno."

De "La rosa y el hacha" (1993)

Besos,

Lux.

[truchita.livejournal.com]

Pimpollo, que quiero unirme a Beautiful Decadence y no me deja.

Y que soy una inculta y no me sé NI UNO de los poemas que has puesto, pero te encasqueto otro:

Se encontraba mi cuna junto a la biblioteca,
Babel sombría, donde novela, ciencia, fábula,
todo, ya polvo griego, ya ceniza latina
se confundía. Yo era alto como un infolio.
Y dos voces me hablaban (...)
Y tras ese momento, igual que los profetas,
con inmensa ternura amo el mar y el desierto;
y sonrío en los duelos y en las fiestas sollozo
y encuentro un gusto grato al más ácido vino;
y los hechos, a veces, se me antojan patrañas
y por mirar al cielo caigo en pozos profundos.
Mas la voz me consuela, diciendo: "Son más bellos
los sueños de los locos que los del hombre sabio".

Viva Baudelaire. Y Debussy. Y Ravel. Viva el París del cambio de siglo.

[luxbella.livejournal.com]

Pues brindemos con una copa de absenta por el París Bohemio y dejemos que el hada verde nos expanda la mente (mientras nos fríe las neuronas).

Y para amenizar uno de Rimbaud (el poeta que en el cine se tiró a David Thewlis :P)

SUEÑO PARA EL INVIERNO

a ella...

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.


Por cierto,pimpollín, no es que no puedas unirte a Beautiful Decadence, es que nadie puede. Ya que es sólo para publicar mis iconos, lo tengo así configurado para que sea lo más parecido a un diario normal. De todas formas, puedes "amigarlo" como a cualquier otro diario.

Besos,

Lux.

[xliriumx.livejournal.com]

¡¡Meme de poesía!! You rock :___DDD

A ver:

1 = Whitman. Más concretamente Canto de mí mismo. En el libro que estoy leyendo, la página 48. Soy incapaz de expresar lo mucho que me gusta esa poesía. Temblé la primera vez que lo leí.

El 4 muy fácil, Pablo Neruda. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. El 20 de Veinte poemas de amor y una canción desesperada.
No me atrevo a citarlo de memoria ::se va a buscarlo::

Ya no la quiero,es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. COmo antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor y tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

(Y mi parte favorita)

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos los últimos versos que yo le escribo.

*sigh*

Y la 5 me suena que es de Alberti. Sé que la he leido en alguna parte y estoy casi segura que es de él. ::Ahora es cuando falla y queda mal::

Me voy a tirar a la piscina y ante el hecho más que probable de que has puesto alguno de Lorca (que nos conocemos ;P), me inclino por el 3.

El 2 lo conozco y ayyyy! Cuando descubra de quién es me tiraré de los pelos por no haberlo sabido.

¿Conclusión? Leo muchísima menos poesía de la que debería. Es un hecho.

Eso sí...¡me sé el extra! *baila* Es Cleopatra en "No digas que fue un sueño", ¿verdad? Terenci Moix. Lo leí hace mucho, de hecho en esa época fue demasiado para mí. Creo que me lo terminé, pero me costó lo suyo. Pero el principio se me quedó grabado porque es precioso.

Y en contribución, aquí dejo dos poesías.

He aquí mis hojas más frágiles, que son a la vez las más duraderas.
aquí me refugio y oculto mis pensamientos;no los muestro.
Sin embrago estas hojas me relevan mejor que todos mis otros poemas.
Walt Whitman.

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
Francisco de Quevedo. Uno de los poemas de amor más bonitos de todos los tiempos.

Me voy a leer el resto de los comentarios. Pero que conste que quiero mi coronita de laurel ;P Voy a estar remonísima.

Muchos besos,

Liry.

[luxbella.livejournal.com]

Por supuesto, señorita que se ha ganado los laureles. Has acertado 5 de seis. Sólamente te faltó el de Miguel Hernández.

Ese poema de Quevedo también me gusta a mi mucho. Sobretodo eso de Polvo serán, más polvo enamorado. De hecho, era una de las frases que decoraban mi mesa en el instituto (sí, lo reconozco en el instituto público eramos unos gamberros y pintarrajeabamos las mesas).

Y para tí, a ver qué te dedico... mmmm, Sí, el poema de Lily (M!C), por eso de que sois tocayas y tal.

¿QUIÉN SOÑÓ QUE LA BELLEZA PASA COMO UN SUEÑO?

¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?
Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo,
tan tristes ya, que ninguna maravilla pueden presagiar,
Troya se nos fue con destello fúnebre y violento
y murieron los hijos de Usna.

Desfilamos, y desfila con nosotros el mundo atareado
entre las almas de los hombres, que se despiden y ceden su puesto
como las pálidas aguas en su glacial carrera;
bajo estrellas que pasan, espuma de los cielos,
sigue viviendo este rostro solitario.

Inclinaos, arcángeles, en vuestra sombría morada:
Antes de que existierais y antes de que ningún corazón latiera,
rendida y amable permanecía junto a su trono;
la belleza hizo que el mundo fuera una senda de hierba
para que Ella posara sus pies errantes.

W.B. Yeats

Besos,

Lux.

[blumis.livejournal.com]

A primera vista he reconocido a Neruda. "Puedo escribir los versos más tristes esta noche". Es una maravilla, qué voy a decirte.

Cuando era pequeña me encantaba Lorca:
"El lagarto está llorando,
la lagarta está lloranto,
el lagarto y la lagarta,
con sus delantalitos blancos"

La grandísima elocuencia y sencillez de Miguel Hernández, la pasión de Lorca, "si vivo sin mí quiero perderte", ... No soy ninguna entendida y además creo que esto va más por cómo estás por dentro según el momento, pero últimamente me gusta mucho releer a Becquer, y a Neruda, pero por no repetir, algo de Yeats:

"

CUANDO ESTÉS VIEJA

Cuando estés vieja y gris y soñolienta
y cabeceando ante la chimenea, toma este libro,
léelo lentamente y sueña con la suave mirada
y las sombras profundas que antes tenían tus ojos.

Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia
y con falso amor o de verdad amaron tu belleza,
pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina
y amó los sufrimientos de tu cambiante cara.

E inclinada ante las relumbrantes brasas
murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor
y anduvo en las cimas de las altas montañas
y entre un montón de estrellas ocultó su rostro."

[luxbella.livejournal.com]

Creo que ese algo infantil que a veces tienen los poemas de Lorca es por lo que es uno de mis poetas favoritos y justo, la sencillez sin pretensiones de Miguel Hernández es lo que me enamora de sus poemas.

Y para tí, a ver qué te dedico... Sí, ya está. Nada mejor que un clásico:

Soneto XVIII

¿A un día de verano compararte?
Más hermosura y suavidad posees.
Tiembla el brote de mayo bajo el viento
y el estío no dura casi nada.
A veces demasiado brilla el ojo
solar, y otras su tez de oro se apaga;
toda belleza alguna vez declina,
ajada por la suerte o por el tiempo.
Pero eterno será el verano tuyo.
No perderás la gracia, ni la Muerte
se jactará de ensombrecer tus pasos
cuando crezcas en versos inmortales.
Vivirás mientras alguien vea y sienta
y esto pueda vivir y te dé vida.

W. Shakespeare

Besos,

Lux.

[aitnac.livejournal.com]

1. Walt Whitman, ese loco de dientes sudorosos, de "Canto a mi mismo" si no me equivoco.

2. Miguel Hernández y no me preguntes como se titula el poema, pero se que es suyo.

3. Ni idea pero suena a Lorca o Alberti.

4. Neftalí Reyes, anda que... vaya nombre se gastaba el amigo Don Pablo, de "Veinte poemas y amor y una canción desesperada".

5. Este si que no lo se.

Plus. El libro es "No digas que fue un sueño" de Terenci Moix. Hum.

NO es mi poema preferido pero es el último del que me he enamorado:

Other Lives And Dimensions And Finally A Love Poem
Bob Hicok


My left hand will live longer than my right. The rivers
of my palms tell me so.
Never argue with rivers. Never expect your lives to finish
at the same time. I think

praying, I think clapping is how hands mourn. I think
staying up and waiting
for paintings to sigh is science. In another dimension this
is exactly what's happening,

it's what they write grants about: the chromodynamics
of mournful Whistlers,
the audible sorrow and beta decay of Old Battersea Bridge.
I like the idea of different

theres and elsewheres, an Idaho known for bluegrass,
a Bronx where people talk
like violets smell. Perhaps I am somewhere patient, somehow
kind, perhaps in the nook

of a cousin universe I've never defiled or betrayed
anyone. Here I have
two hands and they are vanishing, the hollow of your back
to rest my cheek against,

your voice and little else but my assiduous fear to cherish.
My hands are webbed
like the wind-torn work of a spider, like they squeezed
something in the womb

but couldn't hang on. One of those other worlds
or a life I felt
passing through mine, or the ocean inside my mother's belly
she had to scream out.

Here, when I say I never want to be without you,
somewhere else I am saying
I never want to be without you again. And when I touch you
in each of the places we meet,

in all of the lives we are, it's with hands that are dying
and resurrected.
When I don't touch you it's a mistake in any life,
in each place and forever.

Lo se, sorry, en inglés, pero mira que imágenes tan bonitas, dice: "me gusta la idea de diferentes aquis y allis, un Idaho conocido por el bluegrass, un Bronx donde las gentes, hablan como huelen las violetas", ¿no es una imagen hermosísima?, sigue "Quizá en algún lugar soy paciente, de algún modo agradable, quizá en un rincón de un universo hermano, nunca he profanado ni traicionado a nadie" y por último esas dos últimas estrofas conocidas como "las estrofas OMG!: "Aquí, cuando digo que nunca quiero estar sin ti, en algún otro lugar estoy diciendo que nunca quiero estar sin ti otra vez. Y cuando te toca en cada uno de los lugares en los que nos encontramos, en todas las vidas que somos, es con manos que están muriendo y resucitando. Cuando no te toca, es un error en cualquier vida, en cualquier lugar y para siempre".

[luxbella.livejournal.com]

El 3 es Lorca, "La Casada infiel" (ya sabes aquello de "Yo me la llevé al río, creyendo que era mozuela..."). Y el 5 es de Alberti. Nunca me ha gustado demasiado Alberti, pero sin embargo, ese poema me encanta.

En fin, con 5 de seis acertados, tú también tienes derecho a tu corona de Laurel. Seguro que estarás monérrima con ella sobre tus rizitos.

Ese poema es una maravilla, y ahora mismo me estoy dando de cabezazos contra la pantalla de Lenny por no saber mejor inglés para entenderlo en condiciones.

Y te dejo este poema de Luis Cernuda... pues la verdad es que no sé por qué. Porque es bueno (sobre todo la última estrofa es para morirse), porque es tardísimo y porque es el primero que me ha venido a la cabeza.

Como leve sonido:
hoja que roza un vidrio,
agua que acaricia unas guijas,
lluvia que besa una frente juvenil;

Como rápida caricia:
pie desnudo sobre el camino,
dedos que ensayan el primer amor,
sábanas tibias sobre el cuerpo solitario;

Como fugaz deseo:
seda brillante en la luz,
esbelto adolescente entrevisto,
lágrimas por ser más que un hombre;

Como esta vida que no es mía
y sin embargo es la mía,
como este afán sin nombre que no me pertenece
y sin embargo soy yo;

Como todo aquello
que de cerca o de lejos
me roza, me besa, me hiere,
tu presencia está conmigo fuera y dentro,
es mi vida misma y no es mi vida,
así como una hoja y otra hoja
son la apariencia del viento que las lleva.

Besos,

Lux.

[fanficcionista.livejournal.com]

Veamos...

3. Federico García Lorca, no me acuerdo cómo se llama pero es la de "yo me la llevé al río creyendo que era mozuela pero tenía marido..." y eso.

4. Pablo Neruda, Poema 20, 20 poemas de amor y una canción deseperada "Puedo escribir los versos más tristes esta noche, escribir por ejemplo 'La noche está estrellada y titilan azules los astros a lo lejos'"...

¿En qué momento el fandom me volvió una ignorante literaria? ::se esconde avergonzada::

[luxbella.livejournal.com]

nononononono, no y NO. No mentarás el nombre del Fandom en vano ni cometerás heregía.

Culpame a mí por buscar poemas rebuscados (aunque de autores conocidos) y no al fandom. De hecho, tengo que agradecerle al Fandom (más concretamente al de Harry Potter y a irati primero y a lembe después en su generosidad) el haber conocido a Walt Whitman (el autor del poema 1.).


A ver qué te dedico. Un poco del romanticismo de Vicente Alexaindre nunca viene mal.

SE QUERÍAN

Se querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente sólo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

Besos,

Lux.

[jovifan.livejournal.com]

El único libro de poesía que he leído hasta ahora es precisamente el que estoy leyendo en este momento: "Canto a mi mismo".

¡Y casualmente no he llegado a la parte de los poemas! Qué mala suerte, así no puedo acertar ni uno.

Voy a tener que empezar a leer más poesía :)

[luxbella.livejournal.com]

Mira que sólo con un libro de poesía, y ya tenías para un acierto (el primero es del "Canto a mi mismo" de Whitman).

Y sip, deberías leer más poesía y no porque yo lo diga, sino porque lo dice el profesor Keating, Neil (que al final no se suicidó y se convirtió en médico como quería su padre, aunque sigue siendo perdidamente gay el pobre), Tod y el resto de los Poetas muertos.

Bueno, Nuwanda no te lo diría, se limitaría a recitarte en el oido mientras te desabrocha el sujetador.

Y para vengarme por tu entrada de hoy (tanto Brian guapísimo puede ser perjudicial para la salud) te dejo este poema (que es de un tal Leopoldo Lugones, que no tengo ni pajolera idea de quién es, pero que está en la antología de poesía que robaron unas amigas para mí):

Oceánida

El mar, lleno de urgencias masculinas,
bramaba alrededor de tu cintura,
y como un brazo colosal, la oscura
ribera te amparaba. En tus retinas,

y en tus cabellos, y en tu astral blancura,
rieló con decadencias opalinas,
esa luz de las tardes mortecinas
que en el agua pacífica perdura.

Palpitando a los ritmos de tu seno,
hinchóse en una ola el mar sereno;
para hundirte en sus vértigos felinos

su voz te dijo una caricia vaga,
y al penetrar entre tus muslos finos,
la onda se aguzó como una daga.



Besos,

Lux.